SoLois

'Sta mattina mi son son svegliata incazzata . Ok, ok, è vero: il fatto, di per sé, non costituisce una novità (sto pubblicando con una differita di 10 gg circa rispetto alla stesura del post, ma la situa è la stessa...). Mettiamola così allora: sono riemersa dal sonno più incazzusa del solito. E quando, come nel mio caso (disperato), non ci sono motivi particolari per nutrire l'astio che mantengo dalla nascita, quando, insomma, ti girano le palle per nulla in particolare, è un po' come girassero per tutto. Ora sarà sufficiente sostituire "tutti" a "tutto" per avere chiaro il quadro della faccenda. Ma procediamo con disordine. Se non ricordo male, il primo pensiero vibrante d'ira delle prime ore dell'odierna giornata, s'è involato alla volta della nutrita (per quanto andrebbe affamata) categoria di persone che ritengono il loro parere sulla qualunque così determinante per il destino della Terra da doverlo per forza esternare, seppu

Basta parlare di cose (e persone) brutte: sto diventando monotematica al punto di annoiarmi da sola. Spalanco, dunque, porte e finestre alle pulizie di primavera di queste 4 mura che, da un po' di tempo, assomigliano alle mie prigioni. Forza: diamo fuoco alle polveri (o aspirapolvere come al solito?). Ok, seriamente... Mmm... sì... un attimo e sono sssubito da voi... Allora, vediamo... cosebellecosebellecosebelle... Eh. Uhm... Ecco: ci son... Ah, no, questa no... È che non so da che parte cominciare... Forse devo solo guardarmi intorno... Toh, trovato: Malù. Scovata in gattile, essa è entrata a far parte della famiglia ben quasi11 anni fa. Da allora, un susseguirsi di gioie, a partire dalle fusa, optional di serie di cui ogni gatto è dotato, ma di cui la nostra amata scienza non sa dare spiegazioni. Non credo sia il caso di dilungarmi in spiegazioni: chi ha, almeno una volta, accarezzato un felino, è a conoscenza del potere curativo che dalle sue fusa promana. E come no

Nel dubbio che il materiale per la seconda raccolta di versi (e non) dedicati ai miei amori tristi (e non) non sia del tutto sufficiente, mi accingo, controvoglia, a sprecare la mia arguta penna all'essere più insulso, inutile e dannoso che la disgrazia ha voluto incontrassi: tu. Nel farlo sono combattuta: scrivendo ancora di te, corro il rischio che tu ti senta investito (...) d'un importanza immeritata. È meglio sottolineare che parlo di te in questi termini perché effettivamente sono quelli che ti descrivono, non perché sono ancora emotivamente coinvolta (un limone è giallo, che sia o meno incazzato chi lo descrive, no? Ecco: anche le amebe sono amebe indipendentemente dal livello di rabbia di chi le guarda disgustato). Comunque... il libro s'ha da fare. Quindi lo farò. Sia mai che, scrivendone ancora, possa interiorizzare, incarnare, metabolizzare ciò che già m'è ben chiaro a livello mentale. Ossia che è solo colpa mia. Perché segnali ne hai dati. Oh, se

Quando sopraggiunge un dolore in qualche parte del corpo, le persone normali sospendono le attività che potrebbero aggravare la situazione fino a completa guarigione, dimostrando di sapersi prendere cura di sé. Io no: fingo che vada tutto bene, fino allo schianto finale ed annesso stop forzato. Come adesso col gomito. E avendo molto più tempo del solito da scialacquare in inutili, dannose e folli elucubrazioni, sono giunta a conclusioni tanto illuminanti quanto destinate al dimenticatoio, non appena la situazione critica rientra. Del tipo: "Chi avrebbe mai detto che un gomito sinistro fosse implicato a tal punto e in cotante azioni apparentemente semplici, quotidiane ed innocue tipo muovere le dita della mano o starnutire?". Non c'è niente di meglio di un infortunio per toccare con mano (ovviamente quella sana) che ogni cosa è collegata. Talmente collegata che, dal male di partenza, in breve tempo si autogenera tutta una serie di dolori collaterali in punti de